A minha vida dava um livro

Devia considerar seriamente a hipótese de mudar de profissão. Trabalhar com livros é lindo, dá-me um gozo enorme, mas não é nada saudável. O meu relacinamento com estes estranhos objectos está cada vez mais intenso. Isso pode ser bom, mas só até certo ponto. Acho que já passei o limite aconselhável.

Há momentos em que tenho dúvidas sobre se vivi determinados acontecimentos, ou se os li. Construí um sistema de classificação dos meus amigos, e demais pessoas com quem me relaciono, por autor: O João é um personagem de um livro do Lobo Antunes, a Maria parece ter saido da cabeça do Michael Cunningham, o Ricardo poderia ter sido inventado pelo Bret Easton Ellis e a Ana cabia perfeitamente no universo da Rita Ferro. A minha vida podia ser dividída em capítulos exactos, de três páginas cada um. E mesmo os episódios mais marcantes parecem seguir uma estrutura baseada em técnicas de escrita creativa.

Posto isto, vislumbro duas saídas, para esta situação preocupante: escrevo um livro, tipo diário, ou coisa do género, sem grandes pretensões, apresento-o à Oficina do Livro; ou então, dada a minha falta de disciplina e criatividade, arranjo um emprego atrás de uma secretária, começo a tomar anti-depressivos, e nunca mais me aproximo de um livro.

Venha o diabo e escolha. Eu não consigo.